Aquí la gran mayoría somos mosquitas muertas


Un moscardón cetrino y orondo vuela
en una habitación cerrada conmigo

frota sus alas y limpia sus manos
mientras vuela, es un chuleta,
me mira con sus dos ojos externos
y con sus miles de ojos internos
pero quiere irse,
me tiene miedo

y
todo el rato,
choca contra los cristales,
una y otra vez se golpea,

(incansable)

hasta que el pobre cae desplomado,
otro cadáver, otra cáscara de insecto

que buscaba una salida en aquello que parecía
transparente, imparcial, neutro,

y igual que unos la pasan (suertudos)
cuando está la ventana entreabierta
o lo dejan de intentar cuando se marean

él murió intentando pasar la barrera traslúcida y ilusoria
que es un sueño.

Quintí Casals