Árbol seco

La cicatriz
que achica la soledad,
lloriquea por las esquinas
en la demencia y el sigilo.
Esquizofrenias, paranoias,
muertes,
un árbol seco.

Fetichistas, oficinistas:
máquinas de sufrir,
fracasados por vivir;
nadie se libra de la locura.

Un grito grita en el grito.
¡Cállate, coño!

Quintí Casals