Algo

Tengo un bulto en el cuello: hay pus,
fuerza, represión, enlaces permanentes.
Estoy sentado en una silla: muy común
todo; me pregunto qué hago aquí:
bastante común todo. Un loco canta
en la calle... ¿Soy yo? Un amor se ha
roto en mil pedazos... ¿Eres tú? Un pantano
llueve sobre la dificultad... ¿Cómo? Maldita sea,
la edad de oro ha llegado y yo sentado, comúnmente
sentado, civilmente mirando cómo un gato
araña en el pómulo a un perro. ¿Por qué
el agua llena generalmente el vaso, por qué
la gravedad delimita un cuerpo y una sombra,
por qué la materia contiene, en su finalidad,
un agotamiento, una fatiga, un suspiro? Tengo
un bulto en el cuello y un hongo en el hombro
y unos pies que caminan hacia la degeneración.
La vida pesa, germina para sí misma. La vida es
un germen en la eternidad, whisky malo
adaptándose al abismo. Busco un horizonte en
una pared... ¿Qué iluso pretendería encontrar algo?

Quintí Casals