Defunción general

Hay tropecientos lingotes de oro
encerrados en una caja de aluminio cromado.
Quién consiga sacarlos, rico y querido será,
el rey del mundo: mugrones, fama, éxito seguro.
Dios de dioses, de todos maharajà.
Apocalipsis ecuánime, el hombre contra el hombre;
futuro suspicaz, cadáveres fríos, tierra arrasada,
carbonizada... volatizado el mar.

Quintí Casals

A Rafa Mora

De mis huevos impersonales,
de mi BMW Serie 5, de mi chalet
con piscina... florece la miseria evolutiva,
un estrago en el avance, una masacre racional.
Sin embargo me da igual, Fuck me I'm famous.

Yo, argot en construcción,
me río en tu cara.

Quintí Casals

Abordaje

Si hablas de libertad ecuménica
mejor no me mires... o sí,
mírame, despréciame
y di al viento que
te restrinjo.

Durmiendo en la barra de un bar,
mi chica me recoge, se me pone
en bolsillo y me lleva dando
tumbos a casa. El imperio
del kebab no me convence,
a esa persona neoliberal
la degollaría, a esa farola
le regalaría una peonía... alego justificando mi causa.
Mañana será un nuevo día: almorzaré hamburguesa, huevo frito y cerveza;
surcaré un pelambre de avenidas y, si tengo suerte, dejaré que una resaca
se atrinchere en mi cabeza.
Durante el trayecto tendré que aguantar
a feministas de novio pene-largo, a hijos de puta
de palabra altruista y alguna que otra perrería
-causal o temporal- que me aconsejará llevar
un clima más austero, lánguido, simple, practicante.
Yo, entre asustado e indolente, me negaré rotundamente:
"Yo no soy de nadie"... afirmaré sin piedad. Horas después, por la tarde probablemente,
me colgarán en la plaza del pueblo. "Nadie puede ser de nadie,
ambiguo, yogur sin azúcar" avalarán en su denuncia. "Debes encontrar
un lugar, restringir tu corazonada, definirte; sino, ya ves lo que pasa" continuarán...
"¿Tus ultimas palabras?" me preguntará sin ningún tipo de remordimiento la ética.
"En la existencia no hay lugar, que os jodan" manifestaré -impertérrito- en voz baja.
La trampilla se abrirá, mi cuerpo caerá por el peso de mi impía...
y un crujido de cuello rematará los insultos de una muchedumbre enfurecida.
"¡Cabrón, farsante, descocado!" clamarán desde el sol de la penumbra.

Yo, por ese entonces, ya estaré muerto, sucumbido,
tirado en el vertedero de los libres.

Ellos, por ese entonces, ya estarán muertos, sucumbidos,
tirados en el vertedero de los esclavos.

Quintí Casals

Petición

Cuevas 

de la existencia:

mamífero mortal, 

ojo de pino imparcial,

empanadilla de atún olvidada...

¿Qué carajos queréis de mí?

Estáis mirándome

con mal ojo.

Por favor,

dejadme
en paz.

Fin.

Quintí Casals

Cubo de basura

El amor es un cubo de basura
limpio, metálico, brillante,
cuasi reluciente y esbelto
que poco a poco
va rellenándose
de mierda.

Después del recreo químico
del principio, de la almohada magullada,
de las carantoñas en el clítoris, en el glande,
las charlas convergentes, el beneplácito jugoso...

llega la melancolía de la nada,
la nostalgia del bienestar,
el deseo del olvido.

El cubo de basura
comienza a atiborrarse.

!Al tanto!... que llueven heces verbales,
!Al tanto!... que caen unos cuernos de plástico,
!Al tanto!... que caen cientos de cuernos de alce,
!Al tanto!... que rebosa basura, material desechable, platos rotos,
!Al tanto!... que poco a poco el cubo se llena, huele mal, hay hasta gusanos.

Resignado, encrespado, ruin,
intentarás vaciarlo repetidas veces,
empezar de cero, mirar a otro lado, pasar,
pero el cubo seguirá estando sucio, pringoso.

No te ofusques, déjalo.
Ve a un Expo Mobi,
escoge, adquiere
uno nuevo.

Quintí Casals

Midnight express

¡Ah, pluma de paloma contra la nieve!
¡Ah, solución de lentilla contra el aceite!

Sobre un lago de cemento,
edifico, yo, mi ruina.

Decoro su salud con bandadas
de gusanos, escarabajos verdes,
cascadas bravas, lágrimas de sangre,
deltas contaminados, manantiales de leche turbia.
Soy un interiorista atípico de rincones lúgubres, suicidas.

Si crece una orquídea,
la corto. Si se me ofrenda
un pedazo de bronce, lo devuelvo.
Si cuidan mi jardín, planto bombas en él.
Si soy el escritor de mi vida, prefiero una novela negra
a la típica historieta -mediocre, manipulada- sobre el sueño americano.

Cada infortunio
me construye por dentro.
Ruedan trenes en mi alma
sin sentido alguno, chocan.
Tengo agujetas en el corazón
de tanto amar al vacío, al invisible.

Constelaciones de instantes, universos y causas,
me quieren roto, harapiento vagabundo
y con insomnio;

pero un sol naciente -vivaz-
regando el horizonte
me consuela.

¿Quién eres tú para juzgarme?

Quintí Casals

La nueva España

Bipolar entre bipolares,
una hoja seca cruza el jardín,
13 inmigrantes muertos en la frontera;

España,
país de cultura y progreso.

Bares, ciudades, rebuznan
fútbol y cerveza al ritmo que otra
manifestación es aplastada en las calles;
Matías Prats cubre el titular: "Extra, extra...
unos radicales exigen una vida digna, ¡Qué desfachatez!

El parlamento está feliz, Rajoy sonríe.
Se abren las luces: cava, caviar, strippers...
Aznar en cabina; after hasta que salga el sol:
vamos a celebrar que nosotros vivimos de lujo,
vamos a celebrar que el pueblo sigue con la siesta...
artistas invitados: Don Omar, Nyno, Enrique Iglesias;
lugar de encuentro: la Zarzuela... dinero, tetas, cocaína;
organizan: Urdangarín, Bárcenas, Franco ¿Qué querías?

Seis millones de cuerpos tendidos -tirados- al lado de un BBVA,
duermen esperando una fresa que crezca entre el asfalto;
quizá mañana puedan comer, quizá puedan leer,
abrir la tele, raparse la cabeza con una
moto nueva, coger color tomando
el sol de la tranquilidad.
Águilas aplauden,
fachas gobiernan.

Como dijo Camus: "África empieza en los Pirineos";
El macho ibérico cava su propia tumba,
se hunde en la miseria de la ignorancia;
evoluciona del hambre a la sed,
del parásito a la ladilla.

Que le jodan al Siglo de Oro, a Cervantes y a Ortega y Gasset,
que le jodan a Picasso, a Buñuel, a Lorca y a su puta madre...
que hoy tenemos Ibiza, Paquirrín y al toro de Osborne,
que ahora estamos en la Unión europea (función: bar),
que el Folklore gracias a Almodóvar
es famoso en to'l mundo.

España -princesa y albañil-
ni mirando en medio del seno
del optimismo, podría yo quererte...
¿Dónde vas tan esbelta y desmarchada?

Emilio Botín, Rita Barberà, Jiménez Losantos...
bailando la conga en Sálvame;
hay cola en un container
cerca de un banco.

Camela cantando en una plaza de toros,
el público hace la ola, no tienen casa.
Grandiosa patria, cabra, nación...
¡Qué biba España!

Quintí Casals

Bandos

Una almendra garrapiñada
ha caído del cielo
para alimentar
a un pigmeo
de 7 años.

Tuteo comestible,
manteca execrable
recorriendo el polvo de
un cristal churrascado por el sol.
Un misionero mira al niño, le roba la comida.

El hombre civilizado
hiende el presente hacia el infierno;
observa, discierne, celebra el dolor del sur.
Una velocidad uniforme estriba un arranque forzado.
¿Quién sabe si seríamos felices en un mundo honesto?

Quintí Casals

*

Adiós estación de trenes,
adiós mamá, adiós papá,
adiós LEGO's, adiós Elena,
adiós Lleida, adiós Jesucristo,
adiós espaguetis, adiós Milhouse,
adiós pista de squash, adiós fútbol,
adiós croissants de fábrica, adiós rosa,
adiós ciencia, adiós Marx, adiós confort,
adiós Robbie Williams, adiós Rapsusklei,
adiós amigo del alma, adiós amiga del alma,
adiós muebles de IKEA, adiós edredón viejo.

¿Qué será lo que vendrá?
¿A quién le diré hola ahora?
¿Dónde? ¿Cómo? ¿Por qué?
¿Me alzaré junto a la fuerza del albatros?
¿Me ahogaré en el opaco de una cisterna?

Cruzo la vida día a día
entre la niebla de un prado;
nunca veo, no sé a dónde avanzo;
dejando sonrisas, heridas, huellas rígidas
en el fango... nunca diviso mi destino, mi sentido;

sólo distingo en el frío
mi rastro.

Quintí Casals

Sex on the beach

Los penes lloran,
las vaginas dan palmas;
canciones de Barry White rapeadas,
vibran en las habitaciones: sexo asegurado.

Dos jóvenes,
están proyectando
sacos de orgasmos
en medio de la calle.
Dos viejecitas sentadas
en una silla de playa, los miran;
comentan, exponen su conclusión.

Pascal, Jesucristo y Cristina Aguilera,
se disponen a empezar una orgía
junto a unos rohynolps y unas
pistolas de cuero floral.

Quinceañeros rellenitos con gafas,
encuentran un amor oblicuo
entre charcos de hormonas
desparramados
por el suelo.

Tus padres,
follan por la noche;
rompen sin querer el silencio.

El perro, Bugs Bunny, la margarita
y sus principios de fecundidad, placer y química...
procrean su especie motivados por la genética y el gozo.

Ocho preliminares y medio,
estás encima de tu chic@
mascullando los besos
jugosos y la carne
tensa -palmada
al culete
tierna-.

Una bandada de espermatozoides
libra un duelo atroz; el óvulo
espera sentado. A veces
el renacuajo llega, otras
veces se empotra
en el látex, en
la mano, tu
techo.

Acabaréis,
y virilmente encenderéis
un cigarro, hablaréis teorías
facilonas, os volveréis a vuestros labios
y, felices, brindaréis por un nuevo polvo.

Ese día cantaréis por la calle,
no os importará ir a trabajar
y entenderéis el sentido
de una carantoña
sideral.

A veces pactaréis un bebé,
a veces haréis el paripé
pero de seguro
que sonreiréis

afirmando
que

hacer el amor,
es el mayor
principio
de vida.

Quintí Casals

Fuera de servicio

Líneas de metro
naranjas, rojas, azules, verdes;
gimnasios empotrados en el surrealismo:
quadríceps suculentos, pezones de silicona,
carne de caballo, pescado al vapor, esteroides;
Zara -liquidación- ropa gay, minifaldas a rajatabla, calzado,
pantalones baggy, skinny y múltiples vietnamitas a tu disposición;
best-sellers, reality show's, tele 5, Belén Esteban, Mariano Rajoy;
las afueras, los polígonos, el imperialismo mercantil, cuatro homeless
buscando un espacio en la realidad; Sony, Ford Escort, Warner Bros;
Francia americanizada: Hamburguesa de foie gras, guillotina de lavanda;
tres niños sin casa reclamando una miga de pan, móviles berreando -pesados-;
vodka blue-tropic, Matinee Ibiza, burdeles, terciopelo, cocaína en Wall Street;
arte abstracto, curas violadores, colibríes twitteros, peligros desconocidos, nucleares.

Los tiempos están cambiando:
robots -metal, botones- serpenteando
el clímax de una degeneración psicótica;
caída libre hacia la crudeza de la Idiocracia...

del Contrato social a MTV,
de Bob Dylan a Bisbal.

Quintí Casals

Ontología moderna

I

¿Por qué los hombres, entes finitas,
delimitamos la existencia de un infinito?

II

¿Si fuéramos inmortales
tendría la existencia sentido?

III

¿Es un blanco presente
la omisión de la nada?

IV

¿Es moral
un pedo?

V

¿Es el espacio-tiempo
una invención de la causalidad?

VI

¿Dios no tiene
demasiadas caras?

VII

¿Al ver un fajo de billetes...
puño cerrado o palma abierta?

VIII

¿Hay de veras algo
que no se consuma?

IX

¿Son los vagabundos
también clasistas?

X

¿Libertad
o cabeza?

XI

¿Cabe en una maleta Samsonite
un sueño de grandes dimensiones?

XII

¿Existe alguna palabra
que no posea antónimo?

XIII

¿Existe alguna teoría
que no posea réplicas?

XIV

¿Una palanca de oro
sirve más que una de hierro?

XV

¿Hasta dónde llegan los límites físicos
de la metafísica?

XVI

¿Mejor tener una moneda cuadrada
o unos principios cuadriculados?

XVII

¿Qué somos
sin memoria?

XVIII

¿Es el agua radioactiva
un alimento fértil para la humanidad?

XIX

¿Pueden la banca y las multinacionales
abrazar por un momento a un vietnamita?

XX

¿Por qué no guardar en un cofre
las sonrisa de la infancia?

XXI

¿Tiene alguien en realidad
bandera, patria o lugar?

XXII

¿Es la tecnología
nuestra conclusión o nuestro desenlace?

XXIII

¿Y si el consciente
es tan sólo un estilo de vida?

Quintí Casals

Longevidad emocional

Fulanito, Fulanita:
os conocéis, os gustáis,
todo va como tiene que ir;
nace un amor y las cabecitas
                      hacen solsticio.

Quedáis varias veces por día.
Un niño encarna vuestros cuerpos;
largas mantas de besos, complicidad total,
duchas calientes por la mañana... ¡Qué bien lo pasáis!

Os buscáis, os encontráis,
os necesitáis... sois débiles si no estáis.
Reciprocidad mágica. Sois sumamente felices solos;
ignoráis todo, tan sólo importa vuestro abrazo ególatra.

Crecéis. Os volvéis adolescentes desvariados, indolentes, instintivos.
Empezáis a veros los granos, la panza fofa, el carácter odioso.
Primeros "Vete a la mierda". Primeras
discusiones centrífugas.

Burláis vuestros fetiches,
folláis mucho; ya nunca
hacéis el amor.

Os cubren los celos,
-que si David, que si Cenicienta-
todos son un peligro. Creéis que tales
fornican a vuestro chic@. Os anticipáis.
Primeros cuernos, segundos, terceros, mil.
Transitáis varias vaginas, glandes, maracas...
aquello parece insostenible. Rompéis varias veces,
volvéis, folláis mucho y rezáis: "señor, que todo se arregle".

Os hacéis mayores, maduráis la actitud,
ignoráis esa era caótica y os aceptáis en el rencor.
Vivís de ilusiones esperando algo que ya no volverá.
Cenáis día tras día optimismos caducados, ya nada es
lo que era. Os dais cuenta una noche -ya no hay nada que hacer ahí-
cogéis una maleta, ponéis vuestros calzoncillos favoritos y os vais en silencio...

es hora de emanciparse
hacia un mundo nuevo...
pensáis.

Quintí Casals

Señorito Rottenmeier

Alguien esquiló varias selvas
allá en sudeste asiático...
¿Será condenado?

Alguien atropelló la moral
allá en la plaza Europa...
¿Será condenado?

Alguien robó tu camino
allá en un 6% TAE..
¿Será condenado?

Llevan a un preso político
a pasar el resto de sus días
detrás de unos barrotes carnosos.
Luchaba por una tierra equitativa, igualitaria.

Llevan a un actor conocido
a tertulias televisivas -banales, burras-
dónde el espectador medio anhela su fama genial.
Violó a su mujer, sus ingresos van a Suiza, es importante.

Definitivamente,
la justicia está penada por la ley;
la democracia es un telón ensangrentado
dónde la honradez es lucrativa, comercial,
                               un pez en un establo.

Quintí Casals