Sprint

Nessuna morale esiste,
solo una festa di colori persiste,
nella strada infinita
del mio cuore.

Nessuna dedizione, nessuna buona direzione
può definirmi
quando io rimano di fronte
sul bicchiere di whiskey
e la sua profondità,
e le sue bolle.

Sempre avevo cercato
una atmosfera stabile,
piena, tranquilla,
comune...

però impossibile è
che la mia stanza sia pulita,
che la mia testa sia pura
come la seta recentemente
lavata.

Roto nel parentesi del
sentimento,
bloccato sulla scelta inesistente...

mi ricarico ogni giorno
la mia tregua
nella tua luce,

giro per la mia casa
e mi incontro con il tuo sorriso,
forse anche, alcuna volta,
con il tuo pianto...

sapendo che la nostra carezza,
come un yogurt, c'è date
di scadenza,

fermando qualsiasi bacchio
sull'altezza del rischio.

Nuvole sciolte, pareti liquidi;
sono il successo politicamente
scorretto,
sono l'errore che convalida
l'equazione.

Purtroppo o per fortuna,
i fiori nascono, crescono
e dopo espandono
il suo polline

mentre,
velocemente,

il tempo corre,
il tempo corre.

Quintí Casals