Todo es mentira.
Albert Pla
No hay dioses ni sirenas,
no hay búsquedas o esperanzas despiertas;
no hay más...
por muchas vueltas que le des al mapamundi,
por mucho que palpes y magrees la realidad...
no hay más, nada más,
ni maestros ni estudiantes,
no hay nada
detrás...
un padre, una madre,
un espermatozoide, un óvulo
y nada más...
dos apellidos, una ciudad, un mundo
y nada más...
un árbol de arterias navegando por un cuerpo
un saco de huesos, dos pulmones, un estómago,
un río de sangre, saliva y oxígeno
y nada más...
músculos, varios centímetros de piel,
pies, manos, uñas y dientes
y nada más...
comer, cagar
beber, mear
y nada más...
una cabeza, un corazón, varias pulsiones
y nada más...
lo que haces, lo que harás,
lo que hiciste
y nada más...
tu educación, tu desorden,
tus sábados de guapo-subido
y nada más...
tus recuerdos,
tus gestos callados,
tu dibujo sobre la tierra
y nada más...
tus peleas, tus sonrisas,
tus alardes, tus soledades
y nada más...
pelos creciendo en tu cogote,
neuronas muriendo en tus noches
y nada más...
acción, reacción, respuesta
y nada más...
instantes construyéndose sobre un reloj,
flores creciendo entre los adoquines,
aburrimiento en la sien del container
y nada más...
un empleo, un coche,
una casa, unos amigos,
y nada más...
lo que lloras, lo que bailas,
una cima, un abismo
y nada más...
un cielo raso
y nada más...
un verbo ser
y nada más.
Eres el corazón del viento,
el silencio del ruido,
la rima de los planetas
y nada más
y nada más;
pero que esto no te impida
comprender que todo,
absolutamente todo...
está en tus manos.
Quintí Casals
miércoles, 30 de julio de 2014
domingo, 27 de julio de 2014
Solidesa
Després de tot,
després de totes aquelles
voltes que el món ha donat i ha servit i ha parat,
després de totes les paraules dites
i rareses entrevistes,
després d'això i allò,
després del cel i el mar,
després de tot el que hem recollit
després de sembrar
i després, també, de creuar totes
les fàbriques i ciutats del camp...
els rius i els Déus ploren
i cada llàgrima que raja
és una persona que neix
i cada pòmul que es mulla
és una vida que flueix entre sang i amor
i cada gota sobre la terra
una casa buida que s'omple.
Sempre pensant en contes de fades
pensant que tot anirà bé...
les persones desitgem ser estimades,
les persones desitgem ser plorades.
Una cuca de llum il·lumina el meu reflex.
Em toco i no sóc sòlid.
El meu cos és 75% aigua i
25% preguntes sense resposta.
Quintí Casals
després de totes aquelles
voltes que el món ha donat i ha servit i ha parat,
després de totes les paraules dites
i rareses entrevistes,
després d'això i allò,
després del cel i el mar,
després de tot el que hem recollit
després de sembrar
i després, també, de creuar totes
les fàbriques i ciutats del camp...
els rius i els Déus ploren
i cada llàgrima que raja
és una persona que neix
i cada pòmul que es mulla
és una vida que flueix entre sang i amor
i cada gota sobre la terra
una casa buida que s'omple.
Sempre pensant en contes de fades
pensant que tot anirà bé...
les persones desitgem ser estimades,
les persones desitgem ser plorades.
Una cuca de llum il·lumina el meu reflex.
Em toco i no sóc sòlid.
El meu cos és 75% aigua i
25% preguntes sense resposta.
Quintí Casals
Mataró
Sentat entre gavines i merda,
sento crèixer el matí sobre la platja;
l'arena brilla, les botelles també. Els ulls
em criden, el cap no aterra. Sense voler
un dia vaig trencar la màquina, vaig perdre el nord...
i ara sóc aquí, deslligat de tot, deixant una altra
nit enrera: una altra nit sense endressar
tot alló que sempre havia volgut ser.
La gent em mira, sóc despullat i canto.
La gent em mira, i em pregunta "qué fas així?",
"no et fa vergonya ser com ets?"...
mentre el dia segueix creixent
entre merda i gavines.
Quintí Casals
sento crèixer el matí sobre la platja;
l'arena brilla, les botelles també. Els ulls
em criden, el cap no aterra. Sense voler
un dia vaig trencar la màquina, vaig perdre el nord...
i ara sóc aquí, deslligat de tot, deixant una altra
nit enrera: una altra nit sense endressar
tot alló que sempre havia volgut ser.
La gent em mira, sóc despullat i canto.
La gent em mira, i em pregunta "qué fas així?",
"no et fa vergonya ser com ets?"...
mentre el dia segueix creixent
entre merda i gavines.
Quintí Casals
sábado, 19 de julio de 2014
Yo mismo
Me quiero evaporar, entre la gente.
Love of lesbian
Si me miras, de lejos, allá, cuando ando por la calle como un mendigo...
probablemente verás que voy mal vestido,
que colecciono varias cicatrices en el cuerpo
y que detento demasiadas ojeras para tener 20 añitos.
No te engañes, no te asustes;
mírame bien, de cerca, a los ojos...
y verás que mi cuerpo está hecho de cristal,
que me puedes ver turísticamente por dentro.
Y no verás mis órganos, tampoco mis huesos,
siquiera verás una miga de mi pene...
pero sí verás cómo atardece lentamente mi sombra,
verás mi campo de batalla con sus jinetes y sus bombas
y, también, el extenso invierno que recubre todas mis miserias.
Verás mis pallaserías, verás mis máscaras;
verás que no soy todo aquello que pude ser
y que soy un niño que fue siempre mayor.
Verás que mis palabras se expanden verticalmente
como personas que se cogen de la mano
y verás, entre átomos cutáneos, también,
mis silencios, mis derechas, izquierdas y vientos.
Si entras más, si consigues llegar hasta mis escombros...
verás que he llorado mucho, verás que lo he pasado mal
y que tan sólo soy un pedazo de mala tierra dónde brota trigo bonito.
Verás que nunca utilizo el nunca.
Verás que se me enreda la carne a los rayos de sol
y que el diablo me eligió para escribir el apocalipsis.
Verás que tengo la lengua negra,
que bajo mi aliento no hay nada,
que se me come el asfalto y el acero y
que doy continuamente tumbos en una encrucijada.
Verás que soy futbolero
y que creo en las pasiones.
Verás que, en cambio, no sé amar
y que busco unos ojos grandes
dónde yo también pueda entrar.
Verás que soy un nómada solapado.
Verás que ando cansado.
Y verás, si traspasas la barrera del miedo y la rareza,
cómo me gusta hinchar la lluvia, cómo desafino al sol
y quizá te robe una sonrisa
y quizá quieras matarme
pero, justo en ese momento, querré contarte
que es bueno dejar correr el tiempo,
que la impaciencia sólo es un intento de esperanza
que la fruta madura y crece y tiene mejor sabor.
La noche está perdida en las notas del viajero.
Verás que tal vez mejor así, que no hay un lugar mejor.
Verás que el tiempo se pierde entre los ojos de todos
y que, poco a poco, nos vamos abrazando a tientas
para sobrevivir a la imponencia de los astros.
Verás que sentir el calor de una mirada
es la única luciérnaga de esta habitación oscura.
Verás que no hay paz alguna,
que tan sólo podemos mirarnos.
Y ahora, si mirarme bien a los ojos puedes...
verás que estoy hecho de cristal,
que me puedes ver por dentro.
Verás que mi patria
es el latido de mi corazón
y quizá quieras
conocerme
mejor.
Quintí Casals
Love of lesbian
Si me miras, de lejos, allá, cuando ando por la calle como un mendigo...
probablemente verás que voy mal vestido,
que colecciono varias cicatrices en el cuerpo
y que detento demasiadas ojeras para tener 20 añitos.
Pero no te engañes,
ni Cenicienta era quién dice que era;
todos parecemos un poco lo que no somos.
No te engañes, no te asustes;
mírame bien, de cerca, a los ojos...
y verás que mi cuerpo está hecho de cristal,
que me puedes ver turísticamente por dentro.
Y no verás mis órganos, tampoco mis huesos,
siquiera verás una miga de mi pene...
pero sí verás cómo atardece lentamente mi sombra,
verás mi campo de batalla con sus jinetes y sus bombas
y, también, el extenso invierno que recubre todas mis miserias.
Verás mis pallaserías, verás mis máscaras;
verás que no soy todo aquello que pude ser
y que soy un niño que fue siempre mayor.
Verás que mis palabras se expanden verticalmente
como personas que se cogen de la mano
y verás, entre átomos cutáneos, también,
mis silencios, mis derechas, izquierdas y vientos.
Si entras más, si consigues llegar hasta mis escombros...
verás que he llorado mucho, verás que lo he pasado mal
y que tan sólo soy un pedazo de mala tierra dónde brota trigo bonito.
Verás que nunca utilizo el nunca.
Verás que se me enreda la carne a los rayos de sol
y que el diablo me eligió para escribir el apocalipsis.
Verás que tengo la lengua negra,
que bajo mi aliento no hay nada,
que se me come el asfalto y el acero y
que doy continuamente tumbos en una encrucijada.
Verás que soy futbolero
y que creo en las pasiones.
Verás que, en cambio, no sé amar
y que busco unos ojos grandes
dónde yo también pueda entrar.
Verás que soy un nómada solapado.
Verás que ando cansado.
Y verás, si traspasas la barrera del miedo y la rareza,
cómo me gusta hinchar la lluvia, cómo desafino al sol
y quizá te robe una sonrisa
y quizá quieras matarme
pero, justo en ese momento, querré contarte
que es bueno dejar correr el tiempo,
que la impaciencia sólo es un intento de esperanza
que la fruta madura y crece y tiene mejor sabor.
La noche está perdida en las notas del viajero.
Verás que tal vez mejor así, que no hay un lugar mejor.
Verás que el tiempo se pierde entre los ojos de todos
y que, poco a poco, nos vamos abrazando a tientas
para sobrevivir a la imponencia de los astros.
Verás que sentir el calor de una mirada
es la única luciérnaga de esta habitación oscura.
Verás que no hay paz alguna,
que tan sólo podemos mirarnos.
Y ahora, si mirarme bien a los ojos puedes...
verás que estoy hecho de cristal,
que me puedes ver por dentro.
Verás que mi patria
es el latido de mi corazón
y quizá quieras
conocerme
mejor.
Quintí Casals
miércoles, 16 de julio de 2014
Utopía
El deseo, no es simplemente el deseo por cierta cosa; es siempre también el deseo por el deseo mismo: el desear continuar deseando. Quizás el mayor terror del deseo es ser completamente satisfecho, ya no desear más.
Slavoj Zizek
De repente, el sol resplandece sobre las cabezas
de los habitantes de una ciudad gris.
Todo estaba jodido,
absolutamente jodido...
y ahora brillan las canas,
ahí, en cada vórtice
de sus pelos
y ahora brillan las antenas parabólicas
y las baldosas y los trenes y peces
y los comercios 24 horas.
La publicidad de las plazas se apaga junto a sus focos de neón,
las moscas vuelven a volar por las calles,
los ruiseñores vuelven a piar en los parques.
La ciudad es una fiesta de luz y el sol su anfitrión.
El cielo por fin se abre. Sale la gente de sus hoyos y sonríe.
Recogen sus pedazos de sueños, sus pocas miserias
y en la piscina resplandecen de nuevo sus reflejos
y el calor vuelve a fluir por la sangre en un
zambombazo de amor y pasión.
La aurora ha venido a enmoquetar
edificios y vertederos de
un tono bonito.
Y ahora el gris entona
azules y naranjas.
Y ahora
empiezan a florecer sombras
bajo los cuerpos y los ojos que se ciegan
mientras las cabezas brillan, esperanzadas,
como la nieve en verano.
Quintí Casals
Slavoj Zizek
De repente, el sol resplandece sobre las cabezas
de los habitantes de una ciudad gris.
Todo estaba jodido,
absolutamente jodido...
y ahora brillan las canas,
ahí, en cada vórtice
de sus pelos
y ahora brillan las antenas parabólicas
y las baldosas y los trenes y peces
y los comercios 24 horas.
La publicidad de las plazas se apaga junto a sus focos de neón,
las moscas vuelven a volar por las calles,
los ruiseñores vuelven a piar en los parques.
La ciudad es una fiesta de luz y el sol su anfitrión.
El cielo por fin se abre. Sale la gente de sus hoyos y sonríe.
Recogen sus pedazos de sueños, sus pocas miserias
y en la piscina resplandecen de nuevo sus reflejos
y el calor vuelve a fluir por la sangre en un
zambombazo de amor y pasión.
La aurora ha venido a enmoquetar
edificios y vertederos de
un tono bonito.
Y ahora el gris entona
azules y naranjas.
Y ahora
empiezan a florecer sombras
bajo los cuerpos y los ojos que se ciegan
mientras las cabezas brillan, esperanzadas,
como la nieve en verano.
Quintí Casals
Sueños de gelatina
Sólo entre dos silencios cabe el tamaño justo del verbo predecir.
J.M. Caballero Bonald
La realidad se disuelve
en sueños
puros como el cordero
que limpia a su cría después de nacer.
Y es cierto que no puede describirse
la pureza... pero hoy los recuerdos
ayunan en mi encerrada cabeza y
era preciso que alguien decidiera
si el mañana es sensible
o peligroso.
Aún hay gente quién disfruta
del aburrimiento y no sueña.
Alguien, en cambio, limpia su alma
en la cocina y mira, alto,
hacia el futuro.
Entonces una bombilla se enciende en la noche.
¿Y quién es vida sin sus padres?
¿Y quién no es anónimo en muerte?
¿Y quién no es extranjero en patria?
Tantos años poniéndole sílabas
a los diccionarios y calles a los mapas
para llegar, hasta el día de hoy,
y aprender que -aunque la
iglesia se empeñe en decir
lo contrario- la fe es lo
único que no se paga
en monedas.
Es de noche,
vuelvo a casa en un coche y
el alma se me desvanece por la ventanilla.
Llego a casa,
doy las buenas noches y
me desmayo en el solar de mi sombra.
Cierro los ojos.
Sueño si quiera un poco.
Mañana será un nuevo día.
Quintí Casals
J.M. Caballero Bonald
La realidad se disuelve
en sueños
puros como el cordero
que limpia a su cría después de nacer.
Y es cierto que no puede describirse
la pureza... pero hoy los recuerdos
ayunan en mi encerrada cabeza y
era preciso que alguien decidiera
si el mañana es sensible
o peligroso.
Aún hay gente quién disfruta
del aburrimiento y no sueña.
Alguien, en cambio, limpia su alma
en la cocina y mira, alto,
hacia el futuro.
Entonces una bombilla se enciende en la noche.
¿Y quién es vida sin sus padres?
¿Y quién no es anónimo en muerte?
¿Y quién no es extranjero en patria?
Tantos años poniéndole sílabas
a los diccionarios y calles a los mapas
para llegar, hasta el día de hoy,
y aprender que -aunque la
iglesia se empeñe en decir
lo contrario- la fe es lo
único que no se paga
en monedas.
Es de noche,
vuelvo a casa en un coche y
el alma se me desvanece por la ventanilla.
Llego a casa,
doy las buenas noches y
me desmayo en el solar de mi sombra.
Cierro los ojos.
Sueño si quiera un poco.
Mañana será un nuevo día.
Quintí Casals
martes, 15 de julio de 2014
Entreguerras
¡La Muerte es la madre del universo!
Allen Ginsberg
En el fondo todo se resume
a tener un buen recuerdo
de lo que fuimos;
resumirnos en una
buena crítica.
Cuesta de aceptar pero no
somos lo que comemos,
somos lo que cagamos...
y es difícil, en ciertas noches,
aprender a aceptar nuestros errores.
La realidad es el reflejo
en el espejo de un sueño...
y es difícil, en ciertas noches,
recapacitar cómo afrontarlo.
No hay horizonte que no guarde
un camino y una distancia.
Será que dolor y placer
se tocan.
Será que hielo y flama
se traducen por la piel
de la misma manera.
Quintí Casals
Allen Ginsberg
En el fondo todo se resume
a tener un buen recuerdo
de lo que fuimos;
resumirnos en una
buena crítica.
Cuesta de aceptar pero no
somos lo que comemos,
somos lo que cagamos...
y es difícil, en ciertas noches,
aprender a aceptar nuestros errores.
La realidad es el reflejo
en el espejo de un sueño...
y es difícil, en ciertas noches,
recapacitar cómo afrontarlo.
No hay horizonte que no guarde
un camino y una distancia.
Será que dolor y placer
se tocan.
Será que hielo y flama
se traducen por la piel
de la misma manera.
Quintí Casals
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